¿Quién sería yo si nadie me mirara?

 

Si nadie me mirara, ¿cómo me vestiría? ¿Qué escribiría? ¿Qué fotos publicaría? ¿A quién amaría? ¿Qué decisiones tomaría sin imaginar el comentario ajeno sentado en primera fila? Esta pregunta parece simple, pero abre una cueva entera.

La mirada ajena educa. A veces más que la familia. Nos dice qué es apropiado para la edad, el cuerpo, el género, el rol. Madre de cierta edad, cuidado. Mujer separada, cuidado. Migrante, cuidado. Espiritual pero no demasiado rara. Sensual pero no demasiado evidente. Fuerte pero no intimidante. La mirada ajena reparte disfraces con una eficiencia admirable.

Durante años la escuché más de lo que admito. No siempre obedecí, pero la tenía presente. Como una vecina interna detrás de la cortina. ¿Qué dirán? ¿Qué pensarán? ¿Pareceré exagerada? ¿Doy miedo? ¿Soy demasiado?

Cuando empecé a vivir más libre, esa mirada protestó. O quizás yo imaginé su protesta. Da igual. El efecto era real. Pero llegó un punto en que me cansé. No puedo vivir haciendo encuestas invisibles. No vine a esta vida a ser aprobada por espectadores que muchas veces ni se animan a mirar la propia.

Si nadie me mirara, sería parecida a quien estoy siendo ahora. Esa es una buena señal. Me vestiría como quiero, escribiría con verdad, tomaría sol, bailaría en la cocina, hablaría con la luna, me sacaría fotos, amaría con claridad, diría no, empezaría de nuevo. Quizás todavía más. Quizás con menos freno.

Entonces la tarea es esa: vivir como si la mirada ajena no fuera juez. Puede existir, claro. No vivimos en el vacío. Pero no debe gobernar. Quien mira desde su miedo verá amenaza. Quien mira desde su deseo reprimido verá exceso. Quien mira desde amor, verá vida.

¿Quién sería yo si nadie me mirara?

Yo.

Y qué trabajo enorme llegar a una respuesta tan simple.